Двадцать первое, ночь, понедельник
Очертания столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут.
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна
И почиет на них тишина.
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор, все как-будто больна.
|
